Дождь ледяной под серым небом,
не барабаня, шебуршит.
Перед Прощённым Воскресеньем
вход солнца в Масленицу скрыт.
Не выйдет в небо блин весёлый
на наши проводы зимы.
И часто здесь, как новосёлы,
соседей век не знаем мы.
Да и друзей порою тоже
мы не пытаемся понять.
Прощённый день там не поможет,
где жизнь привыкли обеднять.
А дождь то снегом обратится,
то мельтешить перестаёт.
Куда-то спрятались синицы,
лишь время масляно течёт.