12 апреля 2016
По новой традиции, в самолёте Цюрих-Петербург.
Апрельский снег в Чикаго, тёплый дождь
Швейцарии, прохлада Петербурга.
В каких пространствах ты меня найдёшь,
безумие слепого драматурга,
швырнёшь меня в какие города,
каких людей захочешь мною мучить
и что изобретёшь ещё, когда
я их покину сам на всякий случай.
Фитиль твоей негаснущей свечи
закончится – легко и прозаично.
Сожги меня за это, но молчи,
что боль твоя от прочего отлична,
что где-то в глубине, на самом дне,
откуда выбираться бесполезно,
ты хочешь, чтоб когда-нибудь и мне
высасывала душу эта бездна.
Но если через тьмы густую взвесь
наощупь пробираться в неизвестность
моих побед, окажется, что здесь
всё с самого начала было честно:
лоскут повторно выжженной земли,
холодное затворничество комнат,
где все оттенки боли проросли,
когда я выбирал тебя запомнить.