Не исцелит моих ожогов вьюга,
Но слова ножик в сердце не вонжу.
Ведь мы ещё должны жалеть друг друга,
И слово -- чем не кровный брат ножу.
Как нам мала бывает боль чужая!
Вся непонятна, призрачна, чужда.
Чужие слёзы взглядом провожаем,
Как стаи птиц, летящих в никуда.
Мы тонкий лёд, что светится, крошится,
Сверлим устало краем сапога,
Когда при нас заплачут, пряча лица,
Угрюмые, случайные всегда.
Зимы платок и бел, и так ухожен,
И чист -- но никому не вытрет слёз.
Я не могу помочь тебе, прохожий,
Не отогреть души шарфам берёз.
Душа, теперь как нищая цыганка,
Ты вечно одинока, вспомнишь вдруг,
Что не одна разбита хулиганкой,
И брошена, как жертва, в ведьмин круг.
И снова ночь зовёт крылом вороньим
Душе в даль голубую строить мост.
Мы не родня, случайный, посторонний?
Не ты ли брат родной под сенью звёзд?