Сколько в кровь мою впало живых ручейков,
Сколько врезалось в память событий!
Потянуть бы успеть из забытых веков
За дорожки, за жилки, за нити.
Покатить пред собою клубок шерстяной,
Чтоб трава перед ним припадала,
И монгольскую гарь часовой шестернёй
Запахать от Литвы до Урала.
И всё дальше туда, где Христос не воскрес,
Чтобы смотреть, как в летящем рапиде,
С Византийских столпов на языческий лес
И себя за деревьями видеть.