Не в одних стихах поэзия: она разлита везде,
она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на
это небо - отовсюду веет красотой и жизнью,
а где красота и жизнь, там и поэзия.
Иван Сергеевич Тургенев
Я писал их и нёс,
как на крыльях надежды –
Эти странные ,
в рифму слова.
Те наивные строчки.
Особенно прежде –
Как же были
корявы сперва.
Взял перо, ну, и нЕт,
чтобы Остановиться
Всё писал,
будто слышал намёк –
Поместить на тетрадкины,
в клетку страницы
Целый мир.
Не писать я не мог!
… Под весенней рябиной – листвою горелой
Под осенней –
в кострище сгореть!
Бесконечной строкою, рождённой в апреле –
Не законченной И
в декабре.
Я писал тебе эхом,
блуждающим в скалах,
Перевалах
заоблачных гор...
Камнепады глаголя,
предлоги навалом…
Всё надеясь,
что это не вздор.
По следам метеоров
бродяче — падучих,
Ночью поздней –
на просверках звёзд,
Озарением молний —
по ливневым тучам
(Небосвод,
направленье норд ост)
На бегущих волнАх –
вдохновением бриза,
Парафразом –
по глади морей,
На песке побережий –
наречьем капризным
(Миновало б
пучины скорей).
И писал, и писал —
вдруг моя писанина
Попадёт
и на твой огород.
Ну, а нет –
огорчусь…
но лишь нАполовину –
Я уйду –
но она –
не уйдёт !
2013
коллаж из интернета