В партере не найти свободных мест,
На расстоянии брошенного взгляда,
И, вот, на сцене заиграл оркестр
Ночную маленькую серенаду.
И в мастерстве не превзойден заветном,
Творить огонь из звуковой волны,
Преображая души и умы,
Пой, Моцарт, песню радости и света!
В мелодии твоей живет весна,
Гармония природы и искусства,
Как-будто в ней любовь заключена,
Не от ума, но от избытка чувства.
Сметая прочь тяжелые года,
Она скользит в сердечные обители.
В ней скрыта мощь, с которой на Юпитере,
Бушует в вихре с пламенем вода.
В ней первоцветов майских акварель.
В восторженном и чистом соль-мажоре,
Седая строгая виолончель
С молоденькой и дерзкой скрипкой спорят.
То замолкая, то взрываясь вновь,
Рождают звуки жизни настоящей,
Уже не медь и не кимвал звучащий,
Не просто вдохновенье, но… любовь!
У клавесин встречающий рассвет,
В трудах, практически, лишенный детства,
Ты не возненавидел этот свет,
Напротив, каждую частичку сердца,
Через столетья завещая нам,
Ты превратил в свободную музы’ку,
Не человеческим сродни язы’кам,
Но ангельским подобну языкам.
Оркестр исполнил в четырех частях,
В непринужденной, радостной палитре,
Веселую, похожую на взмах
Крыл невесомых маленькой колибри…
Ночную маленькую серенаду,
Ты, Моцарт, гений, людям подарил!
В тебе Господь Себя отобразил,
Как лучик солнца в капле водопада.