Ирине Леви
Безудержный, печальный шум дождя
рифмуется с ночным полетом мысли.
Так реквиемы пишут, уходя.
Так ветер перемешивает листья
в старинных парках у бессмертных вод
Невы и Вислы, Сены и Дуная.
Так в кузницу веков уходит год.
Так в ливне солнца нежится Даная.
Так в океан бросают оберег
и путают следы на перепутьях.
Так тают сны. Так выпадает снег
на острова, бесснежные по сути.
А дождь идет – тяжелый, проливной,
в Долине слёз переходя на идиш,
чтоб у Голгофы снова встать стеной.
Но ты – в Москве, и главного не видишь.