куда улетают года? мне узнать не дано
и как очевидно, хвататься за них нет резона
статистика будней нас всех превращает в вино
пьяня поначалу, мы киснем с годами позорно
а время уходит, и вроде творим мы судьбу,
и вроде все можно, но как-то уже неохота,
инфляция счастья на все наложила табу,
рожденному ползать уже не добиться полета
в погоне за кайфом несложно забыть обо всем
сперва мы выходим за рамки и лезем из кожи,
и в поисках нового часто теряем лицо
в душе понимая, что это уже не поможет
а все же, куда, черт возьми, улетают года?
неужто уже не вернуть это чувство полета
мне двадцать, а я уже стар, и так будет всегда
а, впрочем, плевать. вот такая вот, блин, поебота.