В беззаботной босанове протекает наше время,
Без надлома и надрыва, без метущихся надежд.
Мы живём и мы танцуем. Независимое племя
Мотыльков, которых манит далеко не белый свет.
Под лампадою церковной пишет Карлос Кастанеда
Что-то горькое. Похоже, это авторский портрет
Беглых слов. Он так порывист. Удивляет мало это.
Как и то, что странный гений не обут и не одет.
Очень быстро привыкаешь ничему вокруг не верить,
Принимая все как данность. Это маленький секрет.
Вместе с нами танцевали эту жизнь безбожный клерик,
Бог, измученный молитвой, заложивший пистолет.
Мы в эмоциях не знаем обуздания и меры,
Все естественно до боли. Равно ненависть и честь,
Суета и гармоничность. Здесь ценители Вольтера
Подпирают своды залов. В их улыбках что-то есть..
Что-то близкое, с уклоном в нерешённые проблемы,
В наши клумбы эдельвейсов, в небо, полное комет.
Не хватает бесконечной и востребованной темы,
Все смешалось, изменилось, превратилось в винегрет,
Во фруктовый мусс типичной, с терпким привкусом надежды.
Нибелунги правят миром неизведанных земель.
Пусть их. Мы уже другие. Не похожие на прежних.
Интерес - для тех кто любит - вальсы, вина и постель.
И по капле утекает, исчезает наше время,
Кардиналы босановы - жизнь, забывчивость и смерть
За зигзагами движений ни во что уже не верят,
И он солнечного света им так хочется сгореть..