Тем летом ситцевое детство
по швам трещало неспроста.
Мы проживали по соседству
и рвали ягоды с куста.
Как шпаги, скрещивались взгляды,
и заплетались языки.
Тянуло вечером прохладой
от переполненной реки.
Июль швырял нас на жаровню,
спал в ясене грядущий пень.
В моих руках зацвёл шиповник,
в твоём саду созрел кистень.
Иллюстрация: Banksy