Не поёт скворец в неволе –
так, дурачится, слегка…
то ли дело – в чистом поле
гнать тугие облака
гордым посвистом призывным…
это он, в такую рань,
по почившим в бозе зимам
рвёт без удержу гортань.
Оседлав с утра берёзу,
клюв по ветру навострив,
вышибает бабьи слёзы
чернопёрый позитив.
Нынче – свадебную песню
затянул весенний птах.
В положеньи “интересном”,
при строительных делах,
шебуршит его скворчиха.
Вновь потомство, перелёт
и – опять в усадьбе тихо…
я молю, чтоб через год
повторилось это чудо!
Чтобы вновь, смертям назло,
он летел из ниоткуда
к нам, убогим, на село.
15 апреля 2016 года
Санкт – Петербург