На горе Арарат, где растёт виноград,
Алыча и кизил, фейхуа и шиповник,
Жил угрюмый пират, жил усатый комбат,
Жил мой дядя Марат - настоящий полковник.
На горе Арарат зеленел юный сад,
В нём угрюмый пират, забывая удачу,
Вспоминая наяд и профуканный клад,
По ночам, говорят, пил горючую чачу.
Выпив чачи, пират толковал всем подряд:
Что хочу, то и пью - дело цвета и вкуса.....
А ещё говорят на горе Арарат -
Тот усатый комбат был на деле безусым,
Что ходил по ночам он со связкой гранат
(Хоть казался порой всем радушным и свойским)
И что был он, отважный, не трижды женат,
А четырежды холост геройски....
Говорят, у комбата был пьяница брат,
Ежечасно - в угарном полёте....
А ещё говорят, что мой дядя Марат
Был когда-то не дядей, а тётей.....
Резюмирую с грустью, что жизнь - сопромат
(А на нашем родном - бляха-муха)....
Я живу далеко от горы Арарат,
Далеко-далеко от горы Арарат,
Я живу дальше всех от горы Арарат
И не верю ни сплетням, ни слухам......