...Мимоза в вазе...
засохшая...весны надлом...
И проза вечера как миражом слегка накроет плечи...
(И кто сказал, что время лечит?!..)
Как маленькая смерть,
нас пылью изумрудной накрывает...сном...
Так тихо,
всхлипывая...засыпает/умирает грусть...
И веки сомкнуты, свет глаз уже не режет.
Лишь ангелы во сне,
испачкавшись печалью, стали цвета беж...
Сон – лучшее лекарство – соглашусь
Пусть будет так...так легче....
Мимоза спит...
безжизненна...
поблёкли желтые соцветья.
К чему хранить напоминанье об ушедшем?!..
Живым – живое, мертвым – мертвое...
Кто не святой – тот грешен...
«...To be, or not to be...»
...и...
Не дано нам третьего...