Я из себя выплескиваю прозу,
Ее так много-хватит на двоих,
Ну а поэзия сидит занозой,
И вытащить ее нет сил моих,
Повержен будничной отравой
Поэт,
Он больше не творит,
Художник был и замолчал навеки,
А за него бездумье говорит,
И даже серый цвет уже не цвет-
Он выпал из палитры красок,
Одета в устрашающую маску
Последняя
из всех живых планет.