Шёл по улице прохожий,
Озирая взглядом дам,
На собратьев непохожий
Воробей предстал глазам.
С головой огромной, рыжей -
Гляньте – львиная башка!
Подошёл ещё поближе
Да прищурился слегка.
И заметил, что на брюшке,
Где последнее ребро
(Позавидовал бы Пушкин!),
У него торчит… перо!
Так пристроено подручно -
Только крыльями взмахни
И хватай его, как ручку,
Вдохновляйся, не тяни.
Улыбнулся:
- Вот так встреча!
Не видал такого свет!
Для чего ты, брат, помечен?
Борзописец, знать, поэт!
Ну, так что ж, дерзай, дружище,
Не манит тебя Парнас?
Там, в подножье, где-то рыщет
Необъезженный Пегас!
И ушёл. А воробьишка
Возгордился в тот же миг
И решил своим умишком,
Что немалого достиг.
Кудри рыжие капризно
Вправо, влево разбросал,
Зарядился романтизмом,
К Воробьихе поскакал,
Со всех ног. Аж раскрылился.
Ну, понятно – не атлет.
- У меня талант открылся:
Мне сказали: я - поэт!
- Чик – чирик, - в ответ подружка,
Не достанет в речи слов,
Даже мне бывает скучно.
Как твердишь ты про любовь.
Встал он чинно и картинно -
Облик гения не скрыть.
У жены такая мина -
Прочитал: «Не может быть!»
Отвернулся оскорбленно,
Мол, в семье не понят он!
На засохшей ветке клёна
Был по глупости влюблён.
А теперь – их будет столько,
Самых лучших из чувих!
- Налетят, чирикни только,
Тысяч восемь воробьих!
Перелёт ничуть не долог.
На берёзу, под окном,
Резво путь проделал олух.
Там скворечник, новый дом.
А в скворечнике - Скворчиха,
Краля, мисс средь воробьих,
Смотрит в створочку франтиха,
- Вот кому мой первый стих!-
Размечтался свежий гений,
Корку с древа отодрал,
И с уменьем да хотеньем
Посвященье написал.
Встал насупротив окошка
Гениален, смел, красив,
И, прокашлявшись немножко,
Прочирикал свой мотив:
«Чик – чирик», повторно так же,
-Ритм какой! – мелькнула мысль.
Как ко звуку звук прилажен,
И спросил: «Ну, как Вам, мисс?»
- Что такое? Это песня?
- Это стих! – вскричал поэт!
Воробьихе было б лестно.
Эта машет:
-Нет, нет, нет!
Только Скворушка прекрасен.
Всю округу облети.
Как в словах разнообразен!
Интонаций – пруд пруди!
А у Вас, у Вас - коряво,
Нет метафор, образ сер.
Благозвучий, мысли здравой
Я не слышу.
Легковер
Разобиделся, как будто
Сердце ранено насквозь,
Поэтического зуда
Ей ответить не нашлось.
Иронично так сказала,
Глядь, Скворец на ветку сел,
Чтобы не было скандала,
Наш вития улетел.
Был не глуп, сметлив, догадлив,
Ноги в руки и - адью,
Со скворцом ему не сладить.
Уноси башку свою.
В общежитье путь окольный
Держит правильно герой.
По знакомой ветке клёна,
К воробьихе дорогой.
Та тревожилась над коркой:
- Где он? Как? Уже обед,
Рыжий, с пёрышком - подпоркой,
Свой, родной, ещё… поэт!
Прилетел. Захлопотала,
Пододвинула еду,
- Волновалась я не мало.
Наконец. Сижу вот, жду.
Хорошо с тобой под крышей,
И не надо лишних слов
И в глаза глядит, а рыжий
Видит в них одну любовь.
-Чик – чирик, к тебе спешил я,
Чик – чирик, ужасно рад,
Стол ты вовремя накрыла,
И обед у нас богат.
Про стихи забудь, я лучше
Буду прозой говорить,
Чему с детства был научен,
С тем и надо скромно жить.
Шёл прохожий, будь не ладен
Пообщались, то да сё,
Похвалил. Ну, я и спятил.
Хорохорился некстати,
Понял: каждому своё!