Я слышу, когда на траву ложится роса,
Собираю в ладошку самые тихие голоса,
Думаю – сколько в вечности стоит твоя седина –
Прядь волос, которую поцеловала Луна…
В слове "риск" угадываю искру,
Несу тебе, самому близкому -
Её, и росистую правду, и каравай хлеба...
Чувствую - ты пристально вглядываешься в Небо,
Размышляешь о мудрости "Лезвия бритвы"
О людях, пребывающих в силе молитвы...
Эти мысли скоро станут страницами книг…
Потому так пронзителен каждый твой миг…
И в мгновении наши живут голоса…
И об этом кому-то тихонечко шепчет роса…