Видно, так суждено, что рассыпалась ось,
вкруг которой вращались ветра идеалов,
и теперь мы блуждаем свободными врозь,
каждый сам по себе, словно нас не бывало.
Только что-то больное застряло внутри –
то ли чувство вины, то ли чувство тревоги.
Кто – нероны, что грабили щедрый твой Рим,
где был Бог, всемогущий, спасающий, строгий?
Нет, не грабили! Ты раздавала бальзам –
хмеленосную страсть – ты сама так хотела.
Сколько тех, кто твои нынче помнит глаза,
поцелуи и пылкое юное тело?
Как в тебе уживались молитва и бес,
чтоб любить, не любя, и цвести пустоцветом…
Дача, дом, люкс-авто – царство ложных чудес,
только жаль, не поехать к несбывшимся детям.
Лучше вовсе не знать, что блудливый твой грех
удалялся спокойно скребком для абортов,
и уже никогда детский ангельский смех
не появится в доме звенящим аккордом.
А ведь дети взывали: «Не гробь, не губи!
Мы родиться хотим! Что ты делаешь, мама!».
И кончается прежняя бурная быль
безъязыкой квартирой и тлеющим хламом.