За что мы любим неба круг,
иль море в пенных волнах,
Чем манит нас весенний луг,
в цветах бутонов полных?
Что мы находим в красоте,
увы, необъяснимо...
Но кисть играет на холсте,
подобно клавесину.
Из ничего родится то,
что разуму подвластно,
Так камень рубит долото,
и изваянье страстно.
Кто скажет, что пришел черед
исканьям вечных истин,
И, что быть может, горьким мед,
каким его не мыслим.
Хвала творцам и их мечте,
сгорающим, в отваге,
Свой след оставить на холсте,
на камне, иль бумаге.
Так пусть же бьется кровь в висках,
а время дальше мчится...
Все будет.
И пройдет.
В веках.
И снова повториться.