Поэзия

Когда бредёшь домой дорогой снежной,
Что есть поэзия, -- не отзвук ли небрежный
Самих шагов в морозной кутерьме:
Речушки мимо, и сугробов сонных,
Седых берёз, молчаньем убелённых,
Стоящих от дороги в стороне.

Поэзия, -- не чудо ли простое,
Дыханья пар, что посреди покоя
Колеблется незримым ветерком,
Разносится всё дальше, растворяясь
В хрустальном воздухе, и снова отправляясь
Со вздохом новым в зимний окоём.

Не дух от духа, нет, но плоть от плоти,
Мы вместе шли, и вот -- мы вместе сходим
С дороги торной в сторону крыльца:
Крыльцо скрыпит и окна индивеют,
Уста к устам, и вот -- уста немеют,
И вечностью сквозит с её лица.


Рецензии
И вечностью сквозит с её лица.
И коротко, и длится без конца!
Да, Игорь, поэзия такая штука.
Понравилось стихотворение, спасибо!

Панкратов Михаил   08.01.2017 07:24     Заявить о нарушении
Рад, Михаил!

Рь Голод   08.01.2017 07:29   Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.