Всё мимо меня.
А было хоть что-то?
Хоть что-то не зря?
За все эти годы?
Средь ярких гирлянд
Окурок затушен,
Людей миллиарды,
Их мерзкие туши...
Слоняются, ищут, не могут найти,
Сдаются, бухают и снова в пути,
Сбиваются, падают в самую грязь,
Барахтаясь, вновь на коленях стоят.
И сколько ещё таких циклов пройдёт,
Прежде чем старость погубит плоть?