Я зря тогда осталась в споре том...
Была звана в один приличный дом.
Всё выдавало значимость хозяйки:
крахмальные салфетки, словно чайки,
клевали снедь, пропущенную ртом.
Икринки в вазе, все одна к одной -
тут каждый год богатый, нерестной.
Хозяйке тост - цепка, как пустельга!
Вино, хрустальные покинув берега,
столкнулось с разумом, с сосудистой стеной,
что изменило общий тон беседы,
с количеством закуски у соседа.
В табачный дым вонзился лист драцены.
Что старые друзья мои бесценны
мне пошлый спор в конце того обеда
(как острый лист обрезал) доказал:
- Стихи теперь? Вас кто-то наказал,
что вам сейчас другого дела нет?
И кто за это сыпанёт монет?
Стих славить, значит быть несчастным.
Я, правда, гость в поэзии нечастый,
мне даже не от кого передать привет...
Зачем тогда осталась в споре том?
Салфетка зря охотилась за ртом
моим - деликатесы стыли,
глотнуть вина - да обо мне забыли.
Они меня не вспомнят и потом.
И я забуду чопорных гостей,
хозяйкино застолье, мех на ней,
забуду повод, день и обстоятельства.
Бессмысленность речей вокруг писательства
не сокращает наших трудодней.