Шел по улице юродивый,
прикрывая боль сермягою.
Был артельщиком он вроде бы,
старшим над своей ватагою.
Но сорвался вниз с поребрика,
не украсив купол золотом,
и плывут не зная берега,
мысли в черепе расколотом.
Пью на кухне вермут марочный,
пять утра, но всё не спится мне…
Что ты видел, дом мой арочный,
застекленными глазницами?
***
Юродивый... не такой, как другие. Был молод, всегда был заводилой компании... мечтал сделать страну свою лучше, чище... столько света во мне было.
Потом - афганская война. Она расколола жизнь напополам. Всё, что было ДО, пришлось пересмотреть.
И вот теперь, часто не сплю... вглядываюсь в себя. Дом мой, это душа, которая смотрит на мир моими глазами.