Мы с тобой проиграли –
В гостей, имена и лица,
Мы с тобой собирали –
Песни, стихи, крупицы –
Собирались неистово веселиться,
И не видели опостывших, ненужных дат…
А порою бывает – мне-то в тебя не влиться –
Ни потоком всех океанов, песка крупицей.
Не взлететь в твое небо белою мирной птицей.
Календарь в этом в общем-то все же не виноват…
Но… я видимо знаю глаза твои с теплым светом,
Открываюсь навстречу ярким своим приветом,
И становится жизнь любимейшим жарким летом…
(Это, знаешь, не шутки. Я жду его сотни лет)
Я вхожу в твою дверь – и передо мной долины,
Океаны, моря, дороги потоком длинным,
И тогда не бывает счастья наполовину…
И тогда не бывает словом простым «Привет»…
Я тяну за ниточку солнце в твою обитель…
Ты как прежде силен, и ни разу меня не видел,
Даже мелким мгновеньем – ничем – меня не обидел…
И становится резко просто и хорошо…
Мои буквы стоят на страже моих историй,
И следы мои на порогах у территорий –
Где гостила я, в твое окунаясь море…
Где на стыке времен ты все же меня нашел.