Чуть больше года чисты страницы.
Но все конечно, в конце концов.
В руках у жизни мелькают спицы,
Событий тащатся вереницы,
Вращается чертово колесо.
Вращается медленно, неохотно,
Со скрипом рождая обрывки фраз,
О том, что я, наконец, свободна
От наших "может быть" и "сейчас".
Ходить по кругу - плохое хобби,
Сюжет заезженный донельзя,
Одна из сотни рожденных фобий -
Услышать "мы же с тобой друзья?".
Но о тебе - ни в стихах, ни прозой,
Не рассказать. Потому молчу.
(Я отогрелась среди морозов,
Теперь, наверное, по плечу).
А через месяц шальное лето
Приблизит снова твое лицо.
И мы опять не найдем ответов.
Давай же, мой друг, покупай билеты
На наше чертово колесо.