Аллегория.
Бродил я около опушки,
но не нашёл там ни хрена:
ни бабки Ёжки, ни избушки,
ни конопли на семена.
Сбежала бабка в мегаполис,
избушка превратилась в гниль,
а филина погрызли моли,
как самый простенький текстиль.
Забавен мир в заботах вешних –
то посевная, то потоп,
то рак отбрасывает клешни,
то на войне стреляют в лоб.
А я живу и в ус не дую,
ищу в навозной куче перл,
не пряча голову седую
в песок от выходок химер.
А бабка Ёжка вся в печали,
ей тяжко после тишины
в среде столичных вакханалий
прочувствовать приход весны,
но что поделаешь, селяне
на города меняют кров,
с кем ей общаться на поляне,
где нет Иванов-дураков?
«»»»»»»»»»»»»»»»»