Лишь в омуте сна проясняется
души недоступное дно.
Там время под илом пластается,
но всплыть ему вновь не дано.
А память легчайшими складками
немодного нынче гофре,
вздохнёт, молодея, украдкою,
как будто чуток подшофе.
Какими-то дивными тропами
затешится призраком в явь
созвучьями сладкими, робкими,
как ночью вздыхает рояль.
Которому вдруг померещилось
касанье забытое рук
мелодией ждущей, трепещущей -
в один лишь единственный звук.
21.04.2016 г.