Путь её земной к закату тянется,
не проспект в сиянье фонарей,
не витринный, не журнальный глянец,
пыльный, как просёлок средь полей.
с тенью серебристых тополей.
Скорбь в глазах и к нам стоит вопрос:
"Почему же жизнь моя короткая?
Лишь глаза кричат, а сердце кроткое...
Неказист был путь и очень прост,
Лишь сияет россыпями рос.