Апрельскому снегу не рады,
он словно непрошеный гость
приходит нежданно-негаданно,
как в горле застрявшая кость.
Проносятся белые стрелы
в отчаянии, как штрафники,
бросаются вниз очумелые,
чтоб сгинуть у самой земли.
Корявые острые льдинки,
карябают кожу виска
и высекают слезинки
про жизнь, что была коротка...
Иль пьян я, иль просто не в теме:
стою, растопырив концы,
внимая весёлым фонемам,
что с неба выводят скворцы.