среди поломанных стен
откликается солнце...
среди разрезанных вен -
кровь, что не свернется.
ощущая тепло
касанием к солнцу;
все было так давно,
что уже не вернется...
на распятье кривом
болтается ветер...
что ещё здесь живо?
никто не ответит.
по дорогам пустым,
среди серости камня,
у них огнём горит страсть найти
что они потеряли.
путь никто не придет...
на расплавленных стенах
выводит образы лед,
сжимая капели.
призраки ходят вокруг
в попытках ответов...
но находят лишь тут
что живых больше нету...
не пытаться понять -
слов итак слишком много -
отсюда не убежать,
и слезам нет дороги.
в перепутье всерьез
теряются люди.
и этот вопрос
воду стянул, словно жгуты.
это было давно;
никто и не заметил,
что уже все мертво
в мольбе, посланной свету...
где рассказы ещё
как плетут паутину?
ведь здесь все равно
проглотит только рутина...
она пыталась дышать...
хотя и задыхалась...
она пыталась сбежать -
но упавши, не встала...
пусть и крикам в ночи
затеряться недолго
и угасанье свечи
так красиво и полно...
и когда это сердце -
тот алтарь, что не сохнет,
ему чернильная бездна
шлет в письмах подвохи.
ибо средь шпилей церковных -
куклы с ликом истертым.
ведь как ни кричи -
город по-прежнему мертвый...