Тёк март потоками сели,
На дно уходили мосты,
И жались раскисшие мели
К намытому взморью витрин.
Во мне ещё мама болела
До самых ручьёв на заре,
И жалил словцом пустомеля
Себя по её лишь вине.
Лилась по немытому краю
Чужая до боли весна,
И мать в ней осталась чужая
И тихо со снегом ушла.