С огромным удовольствием посмотрела я по «Культуре» документальный сериал "Ехал Грека... Золотое кольцо – в поисках настоящей России".
Он о том, как студент ГИТИСа Димитрис Георгиадис, родом из Греции,с целью познать русский народ, русскую душу, путешествует по городам Золотого кольца (Галич, Владимир, Суздаль и т.д.) и окрестностям. Он посещает там не только достопримечательности (храмы, музеи и т.д.), но и встречается с достопримечательными людьми.
Его многое удивляет, поражает, трогает до слез. В каждом городе/селе Георгиадис находит свою изюминку, свой шарм, своего местного героя или «чудика».
Вот возле дороги стоит шалаш, а в нем с женой, кроликом и вороном живет молодой мужчина, ушедший от цивилизации. Он философ по натуре. А занимается буккроссингом. Компьютер у парня все-таки есть, не без этого.
Стены лачуги опоясаны книгами. И портрет Чехова в интерьере.
Разговор идет о тонкостях пьесы Антона Павловича «Вишневый сад». Вот бы мысли героя – да в уши нашим режиссёрам!
Но грека интересуют и вопросы материального характера.
- А откуда Вы деньги берете? - спрашивает он.
- А зачем они нужны?
- А что же Вы кушаете? – удивляется Димитрис.
- А то, что на полке лежит. Горох, крупы… - не теряется герой сюжета.
- А это откуда берется?
- Да люди привозят. Ко мне по 500 человек в месяц приезжает. Просто поговорить.
И этому охотно веришь. Много ли их, таких свободных людей! И хочется к ним прикоснуться, узнать ответ на главные вопросы. «Что делать?», к примеру.
А еще встреча с Сергеем Мокиным, костромичом, успешным бизнесменом, оставившим это занятие и посвятившим себя бездомным людям. Он построил для них жилища, кормит, поит. Животных тоже привечает.
Встречи, встречи… Вот она, настоящая Россия. Настоящие люди. Которые строят дома. Создают музеи. Пашут землю. Сочиняют стихи. Пишут иконы. Делают гончарные изделия. Ткут лен. Водят троллейбусы. Переводят Шекспира, не зная английского языка. Создают скульптуры. Реставрируют храмы и восстанавливают деревянные терема…
Но здесь, на Стихире, пишу я эти строки из-за ОСОБЕННОГО героя грековского вояжа, нашего с вами роду-племени, поэта.
Полуразрушенный дом у села Костома, без окон и дверей. (Окна-то есть, ясен пень, но стекол нет!)
А живет в нем потрясающий человек, поэт-отшельник Сергей Потехин. На несколько верст вокруг – ни души! В огороде – клубничные грядки. На дворе – собаки и кошки. На часах – "вчерашний день".
А пишет поэт Сергей Потехин стихи, которые впечатываются в память с первого прочтения.
Темнота. Огонь погас
В маленькой печурке.
Не завязывая глаз,
Мы играли в жмурки.
За стеною, воя зло,
Лютовала вьюга.
И минуты не прошло,
Мы нашли друг друга.
Ты шепнула: «Не балуй».
И расцвел надеждой
Самый первый поцелуй
В темноте кромешной.
Несгоревший уголек
Осветил нам лица.
Этот вечер так далек,
Как он часто снится.
Сергей Потехин - мастер слова милостью Божией. (Это вам не графомань какая-либо вроде некоторых поэтов-песенников, имена которых у всех на слуху, или стихоплетов, которые активно внедряются в память народную и литературные анналы за счет пухлой мошны.)
Я тушил пожар души
Мокрым веничком
Осторожно, не спешил
Помаленечку!
А она горит, горит
Окаянная
Хоть вода кругом стоит
Океанами
Разбежаться бы, нырнуть,
Охолонуться...
Отчего-то не могу
С места стронуться
***
Две недели завлекала,
Зажигала — как могла.
Загорелся вполнакала —
В доме сумерки и мгла.
Обольстительные речи
Обольщают — как и встарь.
Стеариновые свечи
Обменяю на фонарь.
Ватой стеклышко надраю,
Подровняю фитилек.
Я горю, да не сгораю,
Подпираю потолок.
От меня не жди измены,
Верен слову сукин сын:
Поднялись на счастье цены,
А еще на керосин.
Кстати, про керосин.
Электричества в доме нет, вечерами пишет Потехин Сергей при свечах и фонарике.
Сразу вспомнился Бродский. Тот в Норинской тоже жил без «лампочки Ильича» полтора года, и позже считал это время самым замечательным и, главное, плодотворным (80 стихотворений!). Так никто ж не мешал. А талант – он всегда с тобой.
Про одиночество у Сергея Потехина написано так.
Сменилась декорация
В моем окошке узеньком.
К тебе не смог добраться,
Сижу несчастным узником.
Не смог набраться храбрости,
Пока была замазана
Багряным цветом радости
Тоска зеленоглазая.
Метель хвостами лисьими
В стекло стучится черное.
На календарном листике
Число уже нечетное.
Гремят шаги по лестницам
Проделки ветра пьяного.
Мне за окном мерещится
Твое лицо румяное.
С соблазном трудно справиться,
На волю выйти хочется.
Кому еще понравится
Такое одиночество?
А вот что про Русь.
Звон малиновый,
Звон лиловый!
Солнце лупит в колокола.
Не хватает всего лишь слова,
Чтобы улица в пляс пошла.
Вот народец —
Они уж пляшут?!
Эх, раздайся,
И я спляшу!
Только кудри свои приглажу
Да подруженьку приглашу.
К черту шубу
И шапку к черту!
Посмотрите, как я могу!
Ух, вприсядку!
Ведь я не гордый,
Не останусь
У вас в долгу!
А девчонка, моя девчонка…
Недотрога,
Она ли то?!
Удержи-ка поди
Бесенка, —
будто птица —
В руке платок.
Что вам пава!
Куда там лебедь!
Кровь горячая с молоком!
Пьяный дед
Целоваться лезет,
Тоже выглядит молодцом!
Эх, Россия!
Народ бедовый!
Нет родней моего села.
Звон малиновый,
Звон лиловый,
Солнце лупит в колокола!
Сергей живет в полном единении с природой. Потому и строки у Сергея Потехина такие рождаются, что обзавидуешься…
Журавлиный клин
Расколол зарю.
Я стою один.
В небеса смотрю.
Наползает мрак.
Потемнел восток.
Не пойму никак,
Отчего восторг?..
Кстати, одиночество поэта Потехина отнюдь не затворничество. К нему тоже не зарастает «народная тропа».
А ведь - никакой рекламы!