Упала гитара на пол.
Сорвалась с ненадёжной стены.
Я её, помню, часто лапал.
А теперь её дни сочтены.
Дека треснула, гриф надломлен.
Покривился колок шестой.
Я потерей любимой сломлен.
Но не долго, не тот настрой.
Молча в кучу собрал останки.
На помойку отнёс за дом.
Нету больше моей цыганки,
И забуду о ней на том.
И уже через час, наверно,
Лезу в ящичек под столом.
Достаю три нуля примерно
И за новой бегу в салон.