*
Он жил на свете не любя.
Ни на кого не обижаясь,
пока не повстречал тебя.
Ты шла навстречу, улыбаясь.
Несла букет дешёвых роз
(100 штук купить за сотню можно),
и целовало солнце в нос
тебя, весеннее, безбожно.
Оторопев, он подошёл.
«А можно мне цветы понюхать?..»
Ах, этот очень сильный пол.
Стоял, как вкопанный, Андрюха.
Не понимал, что смерть пришла
едва родившемуся чувству.
Он вышел родом из села,
где знать не знали про искусство.
Где только плачут глухари,
и рвутся струны балалайки,
а слёзы розовой зари
крылом стирают птичьи стайки.
Она сказала – «Мне бежать
уже домой пора, простите...»
Вот так умеют обижать.
А вы про чувства говорите...
*