Мой портрет?.. и я стану бессмертной...
Маслом и на холсте?..
Станет мною пустая поверхность,
Уместится живая безмерность
На льняном лоскуте…
Трепет, нежность, дыханье, движенье
У меня украдёшь?
Нет, опишешь свои впечатленья…
Что портрет? – лишь художника мненье.
Так… красивая ложь.
Мне откроешь меня, о художник?..
…Интересно. Пиши.
Я прощу тонких черт непохожесть,
Если – разве такое возможно?-
Будет правда души.
Пусть рука будет истине вторить
И глаза в тишине…
Станут все восхищаться и спорить:
Суть моя соответствует форме?
Мой портрет равен мне?
…Подойдя через годы к портрету,
спросит дочь:»Это …я?»
Ничего, что немодно одета,
Но как живо написана цветом!
И душа там – моя!
…Всё опять повторится когда-то,
через тысячу лет…
Та же бездна на плоскости гладкой,
И лукавая манит загадка…
Незнакомки портрет.