По пустынным проулкам гуляет непрошеный ветер,
Небо кутает город небрежно в заката манто.
Здесь весна – не весна, солнце светит и будто не светит…
Может, это – Чернобыль, а, может быть, зона АТО.
Из оконных проемов сползают на улицы тени,
Разорвавшись о стекол обрывки израненных рам…
На плечах фонарей гнезда птиц - ветве-хитро-сплетенья,
На дорогах забытых следы подсыхающих ран.
Тишина в тишине ищет звуки прошедших событий,
Все нескладно, неладно, разбросано будто лото -
Смесь бочонков и чисел, без смысла, без правил, открытий…
Может, это – Чернобыль, а, может быть, зона АТО.
Что-то живо еще, что-то в сумерках дышит незримо…
Как в рассказах у По – у обители есть свой король.
Вечер, солнце прогнав, вновь играет свою пантомиму,
На обломках беды исполняя знакомую роль.
Это смерти юдоль, это Темная Башня в закате,
Это наш Тандерклеп, где сливается это и то,
Где спасения нет, где всем счастья по пайке не хватит…
Может, это – Чернобыль, а, может быть, зона АТО.
Эхо старых шагов переулками свято хранится,
Редкий гость – вор залетный, дозором обходит дома…
Город в коме застыл, ему светлое прошлое снится:
Весны, в небе зарницы, хранимая Богом страна.
В ржавых спицах колес ненароком луна отразится,
Где то там, на границах, стоят блокпосты и авто,
Пропуская за деньги туристов в беде извозиться.
Может, в этом – Чернобыле, может быть, в зоне АТО.
Зона – вот ключевое, и нет комнат счастья в помине,
Не исправить, поправив, вернуть все не сможет никто…
Это будто погост, будто склеп, будто дом на чужбине -
Персональный Чернобыль и личная зона АТО…