Мой конь на перепутье ждет меня, нетерпеливо встряхивая гривой, чернее ночи, пылкий и строптивый – частичка непокорная огня. Он ходит вкруг таверны у тропы, в замшелый сруб тоскливо мордой тычет. А там, в таверне, ужинает дичью мужчина в отдаленьи от толпы. Ни шум мирской, ни музыки мотив скучающего сердца не тревожат. Он прячет в рукаве холодный ножик, он непривычно сумрачен и тих. Лишь изредка бросая чуткий взгляд на тяжесть деревянной старой двери, он ждет меня, он ждет меня и верит, что нас вот-вот столкнет сама земля, что за спиной зашелестят шаги, ладони лягут бережно на плечи – благословенным будет этот вечер, а души – вмиг священны и легки. Но век течет, как талая вода, не выпуская каждого из клетей, все тише в глубине – надежда встретить, все громче – не увидеть никогда. Ведь у меня дела бегут, бегут – учеба, подготовка, пациенты...
А в это время, в невозможном где-то меня мой верный друг и конь мой ждут.