«Почему? Почему ты? Почему не я? По-че-му?»
Милый апрель, ты выдался дождливым,
И меня свалила непривычная сонливость.
Прости меня за все ее капризы,
Раздражение и прогулки до темноты.
Она никогда не была молчаливой,
Рисовала словами морские приливы,
Терпеть не могла южные сливы,
Загорала на крыше до красноты.
Милый апрель, игра свеч не стоит,
И становится совсем не до историй,
Когда – внезапно – больше жить не достоин.
А твое имя сияет на ее губах.
Сразу очень хочется выжить,
Закончить войну и навострить лыжи,
Чтобы к ней с каждым шагом все ближе и ближе,
И надежду [лично] увидеть в глазах.
Только вот не судьба – крови все больше,
В глазах все темнее, все меньше нос морщится
От боли, судьба к нам все строже и строже -
Не доживем до утра.
В полутьме отец рукой машет,
Улыбается – мол, все не так страшно,
И плевать, что он умер уже лет шестнадцать как -
Теперь и мне с ним пора.
Милый апрель, утри ее слезы,
Подари ей того, кто читать будет прозу
Только ей, кто считать с ней станет звезды,
Кто удержит ее для живых,
Кто принесет ее любимые груши,
Пригладит ей волосы, море боли осушит,
С кем она точно не станет бить баклуши,
Кто не допустит ее до напитков спиртных.
Милый апрель, подари ей рассвет,
Яркий, слепящий – очередной мой привет.
Передай с ним единственный завет -
Пусть живет и творит.
Вот и ответ.