Несутся дни мои, мелькая числами календаря.
И бег неистовый воздаст усталости, печаль даря.
Я всеми правдами иду, не падая. Иду вперед.
Там, за преградами, надеждой радуя, горит восход.
Я между точками и между строчками своих стихов
Корявым почерком, плету узорчатый ковер из слов.
И эта лирика подобна выкрику в ночной тиши,
Она - томление и откровения больной души.
Пускай горит в огне c пустыми письмами. И эта грусть
Пусть говорит во мне чужими рифмами о силе чувств.
Идти по лезвию всегда болезненно - такая роль.
Всегда есть выбор, и за то - спасибо, но я выбрал боль.
И я не первым был, игравшим нервами этюд дождя,
Под эту музыку танцуя с музами, ища себя.
Ища то верное и то заветное, что дарит свет,
Открыл все двери, и не смог поверить, что его здесь нет.
Все это вечно, но так быстротечно в ночь уходят дни,
Но я, наверное, смогу, со временем, привыкнуть к ним.
До дна испитая, давно изжитая моя печаль
Была забыта, но... опять не спит она и манит вдаль.
Развею скуку дня простыми звуками случайных нот,
Сплету аккордами. Я знаю твердо, что тоска пройдет.
И этой ночью я все многоточия сведу на "нет":
Искать в них истину, увы, бессмысленно. Как и ответ.
апрель, 2016