Дожди не прекращаются. Идут
холодными сплоченными рядами
и кто-то над седыми облаками
им чертит нескончаемый маршрут:
налево и до самой пустоты,
до никому не видного предела.
И небо, перекрашенное в серый,
за ними остаётся, как следы,
как ровный свежепостланный асфальт,
как толстый плед, натянутый над миром,
как шорох, выдаваемый эфиром
пока радиостанции молчат.