Я слышу голоса, один второй,
и третий .
Они легки и звонки.
И воспаленным телом лечу я к морю.
Вот на скале сидит орел.
И говорит о том, что было.
А в пламени костра поет моя любовь…
Вот я точу свой нож о камень,
зная, что сырость городов больших… все смоет.
Не завтра, но неизбежно.
И желтым , глаз горит от гнева,
непостижимого тогда мне,
на камне у сидящего орла.