Я видел надетые маски презренных,
Которые скрыть попытались свой дух...
Хоть дух их свободен, но слаб и холоден.
Чуть ветер - полет, он летит словно пух.
Но рано иль поздно отыщет он дело.
Найдет себе место в уюте грязи.
Уже он испачкан, уже непригоден.
Нашёл он удобство в постыдной стези.
Как свиньи лежат в наслаждении лужей,
В безделии время своё проводя,
Так он, не придумав чего-то понУжней,
Лежит лучше дела себе не найдя.
Бесспорно, нам проще влочить существо
Изнеженной коме отдавшись в объятия.
Но разве тогда ты достоин мгновения,
Когда всем тобой завладела апатия?
Достоин ли жизни духовно скупой?
Найдутся ли силы его оправдать?
И сможет ли он перенесть возрождения,
Чтобы достойным в конце концов стать?