И сколько бы я не писал,
Во мне будет чувств - бездна,
О тех, что я не рассказал,
Пытаясь их скрыть бесполезно.
Листов сколько бы не истратил,
Напрасно стараясь наружу,
Их выплеснуть, так и не спрятав,
Оставив за дверью - в стужу.
Горячих строк было много,
Но жара во мне - больше дыма,
И будь, хоть поэтом от Бога,
Не выразить мне, что не видно!
И этот души груз свой тяжкий,
Висит, своим весом - давит,
На сердце рубцы и растяжки,
Так больно внутри ранит...
Губительно то, что не высказать,
Бумаге не скрыть, не понять...
Слова все - больнее выстрела,
Не могут, войти что, в тетрадь.
И дело не в рифмах строчечных,
Поэтова сила - бессильна...
Ведь буквы все так - крошечны,
Порыва не вместят сильного.
Другим, может быть, не понять,
Как это кричать - без звука,
Когда есть о чём рассказать...
Какая же это мука!
Так много внутри сгорит,
Не выйдя наружу в бессильи,
Лишь ветер меня навестит,
Гуляя в моей в могиле...
И Вечность меня простит,
А Время смеяться будет,
Как-будто бы враг - мстит...
Так чувства те душу губят.
© Шевченко М.Р.