Ходишь призраком меж понедельниками и злостью.
Достаются слова, как тюльпаны или заточки.
В подкатившем рассвете совесть бросает кости, чтоб потом подносить воды беспросветной ночью.
Все-то кажется, будто покинул пределы круга. Все-то верится, что когда-то настанет случай.
Отходи от меня, начертившей свой пятый угол, если ты ничего не умеешь умней и лучше.
Это я себе - и мишень, и хозяин тира. Это я, поднимая ладонь, замедляю пули.
Оставайся в себе, не учивший ориентиры, чтоб они тебя, неуча, больше не обманули.
Понедельник закончится в чистый четверг, а следом я, у совести выиграв, отметку оставлю мелом.
Отвечай же за выстрел, коль скоро о нем ты - ведал.
И не плачь по душе над убитым тобою телом.
28.04.16