Лежит поэт, в кровати сжался,
Не поняты его слова,
Он душу вкладывал, старался,
А всем же как с гусЯ вода...
Неинтересен иль непонят?
Вопрос стучится в голове,
Решили все - он просто гонит,
Бумагу портя в тишине?
Никто читать не хочет строки,
Что шепчет он в ночной тиши,
Он не творит, давя все соки,
А изливает песнь души.
Но может в этом казус смысла?
Игнор - то муза для него?
Рождает равнодушье мысли,
Что заставляют взять перо?
И с этой мыслью встал с кровати,
Лицо улыбкой растянув,
Не нужно лести благодати,
Он пишет, в душу заглянув...