Цветок

- О, мой цветок,
о, мой цветок,
ты крыльями поник.
О, жизни тоненький росток -
осунулся и сник.
Зависит всё,
вся жизнь твоя -
от одного глотка,
так мало надо - знаю я -
для одного цветка.
А я в руке держу кувшин
с чистейшую водой,
сбежавшею во тьме с вершин:
холодной, ключевой.
Да, впрочем, вру я,
знаю сам:
из пластика кувшин,
в нём пахнет хлоркою вода,
но мы полить спешим.
Воспрянет, крылья распустив,
пришелец из лесов
близ Миссисипи,
где полив
идёт без дураков -
пять суток кряду.
Как же так!
Да как у нас ты жив?
И свеж, и зелен - как всегда! -
в воде неприхотлив?
Молчит цветок мой.
Он молчит:
- Мол я всегда живой,
у вас довольствуясь вполне
и с хлоркою водой.
Лишь поливали б иногда
с любовью и теплом.
лишь бы горела бы звезда
над кухонным столом,
звенел б посудой водопад
и занавесок лес
напоминал бы иногда
тот мир,
где я - исчез.
Где Миссисипи волен ход,
и крут её изгиб,
где я б вполне родится мог.
но я у вас привык.
Гори, гори, моя звезда,
желанье исполняй.
Не пересаживай меня
в далекий этот край.
А дай мне досыта воды
здесь, в этом вот горшке,
мне нужно этой красоты,
а не кота в мешке.
Прольётся же и здесь вода,
я верю в это, знай!..
Ну что стоишь, застыв, балда?
Давай же, поливай!