Возврата нет, как пуговиц у дней -
в просторной, но смирительной
рубашке,
и времени - с дверями нараспашку,
счастливого безумностью своей.
Прольётся небесами акварель,
закатная, на подступах апреля.
Качается над пропастью "Не верю",
уставшее от боли и потерь.
Но пожалей ещё ,хотя б сейчас,
того, кто оживлял сердца в пустынях
полынных судеб, зная, что остынут,
и, всё же, обжигался каждый раз...
Сменились чудеса - на феврали,
и лгали упоенно, безмятежно!..
Над каменной плитой застыла
нежность -
от холода звенящего внутри.
И смысла нет выспрашивать:
как мог!?-
смываются чернила в слове:
будет...
Но душами владеют - не иуды,
и светом управляют, видит Бог.
http://www.stihi.ru/2016/02/04/9695