Поэт не гвоздь, в бревно по шляпку вбитый,
раскрепощённость – вот его девиз! –
обязан он свободно и открыто
отображать действительную жизнь.
Иначе и цена ему полушка,
а не екатерининский пятак
чеканный, словно солнечная стружка,
пронзившая чердачный пыльный мрак.
Поэт не Бог, не ангел и не демон,
ему доступны разные слова,
взрывающие дремлющее время,
ровняющие тридевятый вал.
Стагнация души ему не светит,
по барабану лесть или хула,
не крикнет он: карету мне, карету! –
чтоб выскользнуть из паутины зла.
Таков поэт, живущий в подсознанье,
усталый, не сдающийся в наём,
не обречённый властью на закланье,
но и не равный рангом с королём;
не шелестящий мятыми рублями,
полученными за созданье од
от тех вельмож, что были королями,
пока народ их не списал в расход…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»