Дорога

Бес­ко­неч­ная лен­та ас­фаль­та бе­жит к го­ризон­ту.
Крас­но-бу­рый пес­чанник дав­но ее дер­жит в пле­ну.
Буд­то пь­яный ху­дож­ник на­нёс не­уве­рен­ный кон­тур
И дро­жащей ру­кой не су­мел его прос­то сом­кнуть.

Жар­ким зно­ем пус­ты­ни ко­лышет­ся воз­дух и пла­вит
Ми­ражи в уга­са­ющем сол­нце, как плён­ку ки­но.
Мы не­сем­ся впе­рёд буд­то что-то стре­мим­ся ис­пра­вить
В ок­ру­жа­ющем ми­ре по­ка, что не ста­ло тем­но.

Опус­ка­ет­ся ночь, про­бира­ясь кра­дучись, как кош­ка.
В неж­ных лап­ках её до­гора­ет ле­нивый за­кат.
Мы поч­ти что у це­ли. Ос­та­лось все­го-то нем­ножко.
И за­кон­чится путь до то­го, как нас звез­ды уз­рят.