Сказала мне однажды поэтесса,
Ты не поэт! Маратель, мол, бумаг!
Хотел ответить этой пишущей принцессе,
Но передумал! Почувствовал, вдруг, страх!
А может быть и правда? Нет во мне той жилки!
Чего я дурью маюсь тихо по ночам?
Зачем мне видеть эти подлые ухмылки,
Пожалуй, всё закончу это сам!
Когда раскроешь душу, сердце уязвимо,
Оно становится открыто, без брони.
И начинают истязать его незримо,
Оно же плачет от навета и тоски!
Возможно, я пишу неправильные формы,
Возможно, строки не ложатся строго в ряд.
Но я пишу их так, не ведаю я нормы,
Когда же напишу его, поверьте, просто рад!
Так почему же надо растоптать ту радость?
Зачем кровавыми руками сердце рвать?
Зачем же посылать ничтожненькую гадость?
И в тоже время поэтессой себя звать!
04.05.2016 год.