В названье этом - хриплый танка выстрел
И стон бойца, упавшего в траву...
Назло огню здесь колос снова вызрел
И снова пьют ромашки синеву.
Июль бинтует утром балок раны
За хлебным полем по-над Пслом-рекой,
И я дышу, не надышусь туманом
И чувствую в нем дым пороховой.
Не будет войн когда-то в целом свете,
Но тут, на поле, даже тишина,
Прессуясь из невидимых отметин,
Как бы вчера войной обожжена.